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Auf der Straße fuhr ein Wagen vorbei. Der helle Lichtfinger der
Scheinwerfer riß flüchtige Reflexe aus der feuchten Backsteinmauer,
huschte wie eine tastende, körperlose Hand über das schwarze Rechteck
der Tür und verschwand dann wieder. Sam Coreweyen blieb reglos hinter
seiner Deckung hocken, bis das Motorengeräusch in der Nacht verklungen
war. Sein Herz klopfte etwas rascher als zuvor, als er sich hinter der Barriere
aus Mülltonnen und aufeinandergestapelten Pappkartons erhob und geduckt
zur Tür zurückhuschte. Er hatte keine Angst, sondern sein Verhalten
entsprang einer gewissen angeborenen Vorsicht, die sich durch die Art, in
der er seinen Lebensunterhalt verdiente, noch verstärkt hatte, bis er
beinahe instinktiv auf jede noch so winzige Veränderung, jedes
verdächtige Geräusch und jede Bewegung in seiner Nähe reagierte.
Er preßte sich gegen die Wand, lugte mißtrauisch die Straße
hinunter und tastete dann mit klammen Fingern nach dem Türknauf.