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In dem Augenblick, als die Sonne wie ein blutroter Feuerball hinter dem
längst erloschenen Vulkan Mont Peläe aufstieg, ging die grelle
Lichterkette über den stacheldrahtbewehrten Mauern von Straflager 6
aus. Der Mann in grauer Sträflingskleidung, der sich in der finsteren
Baracke versteckt gehalten hatte, benutzte die Minuten der Dämmerung.
Er rannte die wenigen Meter zum Führerhaus des Lastwagens hinüber,
der Vorräte aus Fort-de-France gebracht hatte und eben abgeladen worden
war. Einige Männer vom Wachpersonal, die die Arbeitskolonnen einteilten,
standen auf der anderen Seite. Mit einem Schwung war der Sträfling Im
Führerhaus, ohne von jemandem bemerkt worden zu sein. Auf dem zerschlissenen
Sitz lag eine alte Zeltplane. Der Mann kauerte sich halb unter die Sitzbank
und zog die Plane über sich.