|
Die Dämmerung war eben der Nacht gewichen. Aus der Bucht leuchteten
die Lichter von Los Angeles herauf zum kleinen Friedhof. Es gab nicht viele
Gräber hier, und keines war jemals gepflegt worden. Oberall wucherte
Unkraut auf den Hügeln. Ein Teil der Grabsteine lag umgestürzt
auf der Seite. Verwittert waren die Lettern auf den von Wind und Wetter
zerfressenen, grobbehauenen Blöcken. Wolkenfetzen jagten über den
Himmel, ballten sich zu dämonischen Fabelwesen und zerfaserten wieder
im Sturm. Kein guter Ort, dieser vergessene, abgelegene Gefängnisfriedhof,
unter dem die Leichen von hingerichteten Mördern modernd den Tag des
Jüngsten Gerichts erwarteten. Doch einer von ihnen wartete nicht
länger. Die Erde auf einem der Grabhügel begann plötzlich
sich zu heben. Die Grasnarbe brach, und eine fahle Hand kam ;um Vorschein,
die Finger zu Klauen gekrümmt. Finger, die schon gemordet hatten und
wieder morden würden ...