Die Dämmerung war eben der Nacht gewichen. Aus der Bucht leuchteten die Lichter von Los Angeles herauf zum kleinen Friedhof. Es gab nicht viele Gräber hier, und keines war jemals gepflegt worden. Oberall wucherte Unkraut auf den Hügeln. Ein Teil der Grabsteine lag umgestürzt auf der Seite. Verwittert waren die Lettern auf den von Wind und Wetter zerfressenen, grobbehauenen Blöcken. Wolkenfetzen jagten über den Himmel, ballten sich zu dämonischen Fabelwesen und zerfaserten wieder im Sturm. Kein guter Ort, dieser vergessene, abgelegene Gefängnisfriedhof, unter dem die Leichen von hingerichteten Mördern modernd den Tag des Jüngsten Gerichts erwarteten. Doch einer von ihnen wartete nicht länger. Die Erde auf einem der Grabhügel begann plötzlich sich zu heben. Die Grasnarbe brach, und eine fahle Hand kam ;um Vorschein, die Finger zu Klauen gekrümmt. Finger, die schon gemordet hatten und wieder morden würden ...