Festtag auf Wakehurst Castle bei London. Alles war versammelt, was Rang und Namen hatte. Es war das gesellschaftliche Ereignis des Jahres. Reden wurden gehalten. Sektgläser wurden angestoßen. Die Ehrengäste schritten an gläsernen Vitrinen mit unermeßlichen Schätzen vorbei. Die Kronleuchter strahlten in gleißendem Licht. Doch hinter der glänzenden Fassade lauerte das Grauen. Es schlug um Punkt elf Uhr vormittags zum ersten Mal zu. Das gedämpfte Murmeln und das Klingen der Sektgläser wurden von einem gräßüchen Schrei übertönt. Einem Todesschrei. Der Fluch des Maharadscha hatte ein erstes Opfer gefunden.