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Der Tag ging in den Abend über. Kalter Wind fegte von der Sierra Guadarama
herab und wisperte durch Bäume und Sträucher. Wolken, schwarz wie
Tinte, ballten sich tief über dem Horizont. Auf der kurvenreichen
Straße fuhr ein kleiner, klappriger Lastwagen. Das Fahrzeug ächzte
und stöhnte auf der mit Schlaglöchern übersäten Piste.
Der alte Motor hustete und spuckte. Manchmal setzte er ganz aus, um nach
einer kurzen Pause wider zögernd seine Arbeit aufzunehmen. "Halte durch",
betete Arnold Torres. "Wenigstens bis Azuayle." Aus dem defekten Auspuff
hämmerte es wie aus einem Maschinengewehr, als er zurückschaltete
und mit Vollgas eine Steigung nahm. Plötzlich war Stille. Das Vehikel
rollte noch ein Stück und stand.