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Über den Bergen der Cordillera Real hingen tiefe graue Wolken. Vor einer
Stunde war der Himmel noch strahlend blau gewesen, hatte der goldene Schein
der Sonne auf den Graten, Schroffen und Plateaus gelegen. Dann hatte Wind
eingesetzt, der vom Pazifik herkam, über die Küstenkordilleren
fegte, das Wasser des Titicacasees peitschte und Wolkengebirge vor sich her
trieb. Yara Moreno hatte Angst. Der Wind hatte ihren Topfhut erfasst, ihn
hochgewirbelt und ihn einen grotesken Tanz aufführen lassen, bis der
alte Filz in einer Schlucht verschwand. "Dios mio... por todos los santos...!"
betete Yara Moreno. "Warum habe ich nicht das getan, was der Padre gesagt
hat! Ich werde sterben! Es wird so kommen, wie der Padre es prophezeite!"