Es war eine schwüle Nacht. Andrew Wyke trug nur ein Unterhemd, doch selbst das klebte auf seiner Haut. Er wußte, daß es nicht gut war, bei solchen Temperaturen Alkohol zu trinken, aber er konnte nicht anders. Er brauchte einen Drink. Seit kurzem fühlte er sich nicht wohl. Es war kein körperliches Unwohlsein, das ihn plagte. Das Unterbewußtsein schien ihn zu stimulieren. Er hatte Angst, ohne zu wissen, wovor. Er hätte sich in diesem Augenblick nur umzudrehen brauchen, dann hätte er es gewußt, aber das tat er nicht. Und der Tod schlich langsam auf ihn zu ...