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Plötzlich erloschen die Lichter auf Santa Maria, einer kleinen Halbinsel,
die nur eine halbe Autostunde von San Francisco entfernt war. Das beruhigende
Brummen der Klimaanlage des Straßencafés verstummte. Die Music-Box
beendete ihr Geplärr mit einem langanhaltenden Seufzer. Georg Mayer
blickte seine Verlobte an. "Was soll das?" fragte er. Carola Strodeman, ein
schlankes Mädchen mit einem hübschen, von Sommersprossen
übersäten Gesicht und kurzgeschnittenen Haaren, entgegnete ihm
ruhig: "Sicher ist irgendwo eine Leitung gerissen." Auch die übrigen
Gäste des Cafés begannen sich über den unerfreulichen Zustand
zu unterhalten. Woran es lag, konnte natürlich niemand sagen. Georg
Mayer legte einen Dollar auf den Tisch. "Gehen wir zum Hotel", schlug er
vor. "Vielleicht wissen die was Näheres." Carola nickte und stimmte
zu. Das Motel lag etwas außerhalb der kleinen Stadt. Sie wanderten
zwischen Häusern und bescheidenen Hotels hindurch. Sie schlugen den
Weg durch den Park ein und hatten die Stadtgrenze nach etwa zehn Minuten
erreicht.