|
Es war eine klare Nacht, mondlos und finster. Francis Wilson stolperte und
fluchte leise. Sein Atem ging keuchend, als er sich umsah. Der Park war riesig,
wie es sich für ein altes englisches Landhaus gehörte. Nur wenige
Lampen verbreiteten einen milchigen Schein, der kaum eine Orientierung
zuließ. Für einen Augenblick lauschte Wilson der Geräuschkulisse
der Party im Haus, und er lächelte. Zu dieser vorgerückten Stunde
würde niemand ihn vermissen.