Kalter Schweiß stand auf der Stirn von Gonzales Morena. Fahrig fuhr seine Hand zur Brusttasche seines Sakkos, dem man ansah, daß er erstklassig in Stoff und Verarbeitung war und daß sein Besitzer zu den Leuten gehörte, bei denen Geld keine Rolle spielt. Ein blütenweißes Kavalierstuch wurde herausgerissen, dann wischte Morena sich den Schweiß ab. Das hatte er nicht gewollt. Das hatte er nicht heraufbeschwören wollen. Santa Madonna, es war doch nur ein Gedanke gewesen ... nur ein Gedanke ... "Wer ... wer sind Sie?" krächzte es aus Morenas Kehle. "Sind Sie der ... ?"