Im Restaurant auf dem Heathrow Airport herrschte nur mäßiger Betrieb.
Vor dem Abflug oder nach der Ankunft pflegten manche Geschäftsleute
hier eine Tasse Tee zu trinken. Die Dachgärten waren zu dieser Jahreszeit
bereits geschlossen. Der breitschultrige Mann mit der Boxernase schien nicht
mehr ganz sicher auf den Beinen zu stehen, als er mit dem Ellbogen an die
Tasse seiner Tischnachbarin stieß. Der Kaffee ergoß sich über
einen Ärmel ihres hellen Mantels. »Können Sie nicht
aufpassen«, schimpfte die Dame ungehalten. »Entschuldigung! Kann
ja mal passieren, nicht?« sagte der Mann mit schwerer Zunge. Der Gong
schlug an, und eine Stimme rief den nächsten Abflug aus. »Die Maschine
nach Paris, ich muß gehen! Hier - meine Karte. Lassen Sie den Mantel
reinigen und schicken Sie mir die Rechnung. Wiedersehen!« Im Gang prallte
er gegen eine Hosteß. »Na, na, so eilig, Mister?«
»Verzeihen Sie, Ventura ist mein Name. Die Maschine nach Paris! Wo muß
ich da hin?« Er fragte zwei-, dreimal nach seiner Maschine.