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Die Heizung summte und von draußen schlug Schneeregen gegen die
Fensterscheiben. Jerry Boland saß am Tisch. Im hellen Lichtkegel der
kleinen Lampe lagen aufgeschlagene Bücher, Notizen und Tabellen, im
Aschenbecher verqualmte eine Zigarette. Ein kratzendes Geräusch ließ
ihn aufschauen. Es klang, als achabten lange Fingernägel über ein
Blech. Er kniff dir Augen zusammen Manchmal, in den Nächten vorher,
hatte er schon geglaubt, dieses Geräusch im Schlaf zu hören. Jetzt,
im Wachen, war es ganz deutlich. Was mochte das sein?