|
Don Reynolds blickte sich aufmerksam nach allen Seiten um, bevor er mit dem
Nachschlüssel die Tür öffnete. Er war von Unruhe erfüllt,
obwohl ihn niemand beobachtete. Seine Nervosität nahm noch zu, als er
das Innere des haus betreten hatte. Sanft glitt die Tür hinter ihm zu.
Der Schnapper verursachte kaum ein Geräusch. Die Adresse lautete North
Point Street Nr. 88 - Das war im Hauptgeschäftsviertel von San Francisco,
nicht weit von der Bucht und dem Aquatic Park entfernt. Reynolds verharrte.
Er zwang sich zur Ruhe, wartete bis sich seine Augen einigermaßen an
die Dunkelheit gewöhnt hatten. Vor ihm lag ein großer Flur. Reynolds
kannte sich ziemlich gut aus und glaubte sich durch das Gebäude schleichen
zu können, ohne irgendwo die Beleuchtung anknipsen zu müssen. Fahles
Mondlicht fiel durch die schmalen, hohen Fenster. Es war nach Mitternacht.
Reynolds ging langsam über den Flur. Weniger die Aussicht von irgendjemand
entdeckt zu werden, als vielmehr der Gedanke an das, was vor ihm lag, belastete
seine Nerven. Das Haus hatte zwei Geschosse, einen Keller und einen nicht
besonders großen Dachboden. Der Außenanstrich war mausgrau. Nur
die Fenster hatte man weiß gehalten, um ein bisschen Kontrast zu schaffen.
Der Bau stand zwischen zwei größeren Gebäuden eingekeilt
und fiel kaum auf. 1942 war das Haus errichtet worden. Zuerst hatte es als
Wohnung gedient. Nach dem Krieg war hier zwanzig Jahre lang das Büro
einer Exportfirma untergebracht gewesen. Dann hatte es ein Rechtsanwalt gemietet
und in eine Kanzlei verwandelt.