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Die gelangweilte Unterhaltung im alten und ehrwürdigen Inveraray Club
stockte, als Edmond Finlay erschien. Als einer der bekanntesten Londoner
Journalisten war er gleichzeitig ein hervorragender Gesellschafter, der es
meisterhaft verstand, seine Zuhörer fesselnd zu unterhalten. Vieler
Augen richteten sich hoffnungsvoll auf ihn. Wenn einer dem müden Tratsch
Pfeffer einblasen konnte, dann war er es. Aber am heutigen Mittwochabend
verhielt er sich auffallend ruhig. Er trug dabei jenen Blick zur Schau, der
mehr nach innen als nach außen gerichtet war. Wer ihn beobachtete,
mußte den Eindruck gewinnen, daß er mit seinen Gedanken weit
weg war. Nur ab und zu nippte er an seinem Whiskyglas, rauchte dafür
aber eine Zigarette nach der andern. "Was er nur hat?" fragte Richard Kendall,
ein schmalbrüstiger, glatzköpfiger Mann seinen Bekannten Arthur
Bancroft, der ihn um einen ganzen Kopf überragte. Bancroft zuckte mit
den Schultern. "Keine Ahnung, ich weiß nur, daß er in Florida
war. Auf irgendeinem Kongreß." Kendall schüttelte den Kopf. "Er
wirkt so verändert. Ich kenne ihn gar nicht so: "Wir können ihn
ja mal fragen", antwortete Bancroft boshaft. Die sprichwörtliche Neugierde
von Kendall war im ganzen Club bekannt. Bevor der Glatzkopf darauf antworten
konnte, meldete sich überraschend Finlay zu Wort. Er sprach einfach
in den Raum hinein. Seine Stimme war nicht besonders laut, aber dafür
hoch und derart akzentuiert, daß sie bis in die entferntesten Ecken
drang. "Diese verdammten Bermudageister! Nie hätte ich das für
möglich gehalten." Das leise Sprechen im Clubraum erstarb augenblicklich
bei diesen Worten. Wie von unsichtbaren Fäden gezogen wendeten sich
alle Köpfe nach Finlay. Die Erwartung war fast körperlich zu
spüren.